Lyrics

Na ponta dos dedos, um mundo se cria,
Feito de alma, suor e poesia.
Mas chega a máquina, fria, veloz,
Imita a arte, sem ter uma voz.
Pixels e códigos, prontos pra agir,
Desenham paisagens sem nunca sentir.
E o homem pergunta, em meio ao temor:
"Se tudo é perfeito, cadê o calor?"
Quem sonha em silêncio, quem chora ao pintar,
Não é algoritmo que pode alcançar.
A chama da mente, do peito, da mão,
Não cabe em um chip, não sai de um botão.
Copiam o estilo, predizem refrão,
Mas falta o vazio que há no coração.
Pois onde há tristeza, há invenção,
E a máquina nunca terá solidão.
Não somos rivais, talvez companheiros,
Mas há um limite entre céus e roteiros.
Criar é um ato de fé, de cair,
E não de prever o que há de surgir.
Quem sonha em silêncio, quem chora ao pintar,
Não é algoritmo que pode alcançar.
A arte é um grito, é contradição,
É caos que floresce no chão da emoção.
Copiam o estilo, predizem refrão,
Mas falta o vazio que há no coração.
Pois onde há tristeza, há invenção,
E a máquina nunca terá solidão.
Não somos rivais, talvez companheiros,
Mas há um limite entre céus e roteiros.
Criar é um ato de fé, de cair,
E não de prever o que há de surgir.
Quem sonha em silêncio, quem chora ao pintar,
Não é algoritmo que pode alcançar.
A arte é um grito, é contradição,
É caos que floresce no chão da emoção.